Celtas.

Rodeado por piedras perfectamente colocadas.
El Stonehenge me aplasta con su gigantesca sombra.
Estoy situado en el centro, pero hay algo que ha cambiado.
Las runas ya no muestran el futuro con claridad. Ahora hay unas nubes verdes fluorescentes que recorren el interior de los garabatos pulidos sobre la piedra.
Me acerqué al centro, donde la piedra. Acaricié su porosa superficie con la yema de los dedos.
Supe inmediatamente que había algo dentro de la piedra milenaria que mostraba la verdadera historia de la vida.
Saqué mi pico favorito, y comencé a picar.
Pasaron horas, días... me alimentaba con la fuerza que aquellas nubes verdes me transmitían.
Al fin, la encontré. Dentro de una cajita de oro.
Encontré el segundo fragmento.



Ahora sólo me faltan mil más para soltar más de dos lágrimas por las noches.

No es por ti, es por mi.

Quizás el motivo de que todo tenga solución es que no podemos solucionar nada.

El problema es que la gente cree que esto empieza con un "y uno, dos, tres, cuatro..." y a continuación aparece una melodía acompañada de excelentes voces. Y no es así.
Será por eso por lo que la vida nos llena de sorpresas, porque jamás sabremos cómo empieza una canción cuando ponemos el cursor sobre ella en el Youtube, y acto seguido hacemos clic. Tampoco sabemos si nos gustará con solo oír la música, o quizás con ver el videoclip. O si nos gustará por como acaba, o por los recuerdos que nos trae.
Hay millones de canciones por ahí esparcidas, y cada vez que escuchamos una, nos volvemos a sorprender.
Hasta que llega el momento en el que crees que lo controlas todo, que sabes qué estilos de música existen y cómo saber diferenciarlos. Y es entonces cuando, como todo en esta vida, aprendes a ser feliz adivinando ritmos imposibles, o aprendes a destrozar vidas jugando a ser superior por ser capaz de percibir una diferencia casi imperceptible en la vibración de las cuerdas de una guitarra.

Y es así como funciona todo: por el propio bien, o por el bien ajeno. No hay más.
Inventas historias, o las cuentas tras vivirlas. Es la diferencia, el pequeño matiz, que nos convierte en grandes personas o en simples zorras de a pie.

And I may feel like a fool
But I'm the only one dancing with those
Baby, baby blue eyes
Stay with me by my side
Until the morning
Through the night
Baby, stand here holding my sides
Closing your eyes
Every moment feels right...

Hacía tiempo que no los veía, pero ahí están. Bonitos y agradables, vuelven en cualquier momento del día.
Chutes diarios de buenos presentimientos.
Y no sé porqué, estaré volviendo a caer en la locura. Y no sé porqué, es lo que más puedo desear.

Estúpido fui, por ser demasiado cuerdo y olvidar la felicidad.
Quizás ser lógico no sea mi mejor opción. ¿¡Pero qué digo!?
Ser lógico o no serlo no es una opción... la opción depende del momento.
Y más vale ser feliz por estar loco, que infeliz por ser lógico.

!Coño ya! Que no hay más que explicar, que seguro que todos sabemos de qué hablo ^^
(LLLLL)

ERROR.

Y aquel monstruo de escamas negras vomitó durante toda la noche.
Mentiras, sufrimiento, egoismo, todo el mal palpable se desprendió de aquella bestia, que fue vaciándose como un tarro de leche podrida.
Y mientras lo expulsaba, algunas zonas de su cuerpo se tornaban color plata.
A los pocos minutos, un infinito charco negro se mezcló con las aguas de un río frente a lo que ahora era una nueva bestia.

Color plata, brillaba al Sol. En ciertas partes, el Sol se refractaba en las escamas y devolvía maravillosos juegos de luces.

Por eso nunca se puede beber de un río, porque no sabes si alguien ha vomitado mal unos metros río arriba.

There's a possibility...

El explorador buscaba ansioso la pantera de sus sueños, la que le salvaría su vida profesional y ofrecería a su familia una mejor vida.
Quería filmarla desde todas las perspectivas posibles, desde un ángulo y desde otro, corriendo o tumbada en una rama de árbol. La quería grabar acechando a sus presas, comiéndoselas.
Quería hacer un documental fantástico sobre aquella pantera.
Entonces la vio, escondida entre unas hojas de palmeras. Estaba escondida, acechando.
El explorador sacó la cámara y la preparó a la perfección. Empezó a grabar. Acercó el zoom hasta que fueron visibles los ojos de aquel animal.
Eran enormes y parecía que ni siquiera parpadeaba. Estaba concentrada, con las pupilas dilatadas, como si estuviese estudiando la mejor manera de capturar a su presa.
El explorador, conmovido por ver cumplido su sueño de filmar a la pantera, giró la cámara en busca de la presa que observaba la bestia.
Y cuando se giró del todo, fue consciente de su error.
Notó cómo algo perforaba su espalda y le cortaba la columna en dos. Cayó en redondo al suelo, al no tener, de cintura para abajo, sensibilidad.
La pantera comenzó a devorarle las entrañas. El explorador no podía parar de gritar pero, poco a poco, su voz fue apagándose.
De pronto, los gritos volvieron a tomar su consistencia. El explorador pensó en su vida, y cobró una fuerza impresionante. La pantera, molesta por su ruidoso festín, se aproximó a la altura de la cabeza y destrozó entre sus fauces el frágil cuello de su apetitosa presa.

Años después, su mujer moría de cáncer en un hospital perdido en las entrañas de Europa. Su hijo la acompañaba sentado a su lado. Ella estaba en las últimas.
La madre le pidió al hijo que aceptase la verdad sobre su padre, le iba a demostrar la verdad.
El hijo, desde los 8 años, había estado exigiéndole a la madre pruebas de que su padre estaba muerto. No podía creérselo, no quería.
La madre le extendió la mano. Le dio un pequeño paquete. En ese momento, la madre murió.
El joven llegó a su casa y abrió la pequeña cajita que su madre le había entregado.
Era una cinta de vídeo.

Y por más que lloró, no consiguió quitar la imagen del esqueleto de su padre tirado en mitad de la jungla, aún con restos de tendones y de carne, de su cabeza. Quizás hubiese sido mejor hacer como si su padre nunca hubiera existido, en vez de negar su muerte y exigir respuestas. Hay lo que hay, y por más que no se lo pudiese creer, su padre había muerto.

Y resulta que el único problema que tiene la tostadora más bonita y lujosa del mundo es que no sabe hacer tostadas.

Y no sé qué falla. Será que no existen los padres. Será que no existen los hijos.
Pero la solución siempre debe ser que no existe algo, y por eso no existen las historias bonitas.

Dicen que, cuando mueres, no puedes regresar para decir qué es la muerte. Con el "amor" es igual... Sea quien sea el que ponga el pie primero en el terreno prohibido, no volverá jamás.
Y quizás por eso haya que saltar juntos.

Sea como sea, hasta un vertedero me sigue pareciendo tan buen lugar para esperar como cualquier otro.







Y todos saben que, en el fondo, la existencia se reduce a un "hola".

A night to remember.

-Y entonces fue cuando me "enamoré" sin creer en el "amor".
-Bonita historia, papá.

Don't make me change my mind.

Es como si vieras una sirena y te hicieras creer que es un manatí. O que vieras un unicornio y pensases que sólo es un narval.

El jodido mundo no para de quitarle la ilusión a la realidad... no sabe qué hacer ya para plasmar las cosas sobre un burdo papel. Es quitarle la emoción al asunto, es como si intentase captarlo todo en un segundo y, al final, acaba dejándolo en blanco, hueco.

Insulto al dolor.

¿Cómo tiene la gente cojones de decir que las relaciones son algo pasajero?
Es que no lo entiendo...
¡No! No soy yo el que no lo entiende, son ellos.
¿Acaso no entienden que una relación es felicidad? Si eres feliz con alguien, ¿qué ha de pasar para que dejes de serlo? Que esa persona muera o que te sorprenda tan desagradablemente que te destroce el alma en mil pedazos. Poco más.

Si se es feliz con alguien, supongo que eso dura mucho, ¿no?
Sin embargo, la gente se limita a decir un "pasa, tío", "hay muchos peces en el mar", "si estás así es que nada merece la pena"... Se toman las cosas tan a la ligera, quizás porque no sepan lo que es querer a alguien, o porque no confían en que yo sepa querer.

Estoy ya tan harto de todo. De que el mundo se me venga abajo. De no saber si puedo confiar o no puedo confiar en las palabras.

Tsss... el mundo se derrumba bajo unos pies de porcelana. La caida es inevitable. Lo que de verdad importa ahora es si se romperán en mil pedazos cuando choque contra el suelo, o si habrá un amortiguador que frene le tremenda caída. En ambos casos, el primer piso ha cedido.
Y quizás eso sea malo, pero siempre queda la esperanza de que alguien acuda cada noche a reconstruir ladrillo a ladrillo, losa por losa, esa primera planta que, antaño, fue la más lujosa que jamás existió.



Aún no he visto que ninguna persona grite tantísimo cuando salvan a una persona como gritan cuando un estúpido equipo de fútbol marca un maldito gol.
Y será porque este jodido mundo ya no sabe como ir a peor.

How high the sicamore grow?

¿Sabes qué?
Siempre lamentaré haber roto tu gomilla gay rosa, sé que te gustaba mucho.
Siempre diré que el coco está asqueroso, mientras me lo sigas dando.
Siempre negaré dos veces, pero finalmente aceptaré lo inevitable.
Siempre te diré que L es el mejor, y Light no.
Siempre recordaré aquellos puñetazos que me diste el primer día de feria.
Siempre recordaré las cosas que me dijiste y que me dices...

Oh Dios, creo que me estoy "enamorando" (el amor no existe).

Más te vale no haber muerto en una África desierta, y mucho menos que te hayas llevado nuestros condones.
Es que como te pierda a ti y a los condones, te juro que... que te quiero (L)

In circles.

Sigo pintando flores para ti.