Se paró el tic, ahora nunca suena el maravilloso tac.

Quizás los murmullos no sean más que viento expulsado de algún pulmón angustiado.

Susurros asfixian mi mente. Cuanto más alto subo, más severamente hacen vibrar mis tímpanos.
No sé qué querrán, jamás me lo pregunté. Pero sólo salen cuando la gente está triste.
Hace días que las veo ahí arriba, inmóviles. Parece que fueran a llorar de nuevo.
No sé cuáles serán sus motivos esta vez. Sólo pido que se callen...
No me dejan pensar, no me dejan pasear... Siempre que estoy solo, vuelven a agitar los árboles sobre mi. Si pretendéis que me enfade para haceros llorar, no lo conseguiréis.
Sin duda alguna, algo me abruma. Si no no estaríais ahí.

Quizás los murmullos no sean más que viento expulsado de algún pulmón angustiado... un pulmón cada vez más viejo. Un pulmón con un alto porcentaje de ser olvidado. Un pulmón que, al fin y al cabo, perdió el compás del respirar.