Boomerang.

"¿De donde han salido?" Y el cielo se torno negro. Un negro que impedía ver cualquier brillo, que tragaba cualquier tipo de luz que emitieran los cuerpos.
Pero ahí seguíamos; yo, y esas mil mariposas negras que cubrían el firmamento hasta el horizonte.

Qué decir o, incluso, qué pensar. Ahora toda salida parece ser ese río de luz que fluye bajo tierra.
Y cuanto más lo pienso, más se deshacen las imágenes dentro de mi cabeza, o en mis manos.
Parece mentira cuanto iba a echar de menos subir a la montaña o dormir aterrorizado.

Quizás los demonios se hayan ido por ahora, o quizás solo se hayan subido a mi espalda y por eso no les veo. Lo único que sé es que el pueblo está vacío, que las ventanas están cerradas y que no queda ninguna piedra más en el monte con la que poder excavar.
A veces, ni siquiera me cuestiono el por qué lo hago, simplemente, sigo haciéndolo.

Posiblemente he vuelto a dejar abierta la puerta de atrás y ese ruido que escucho no sea más que la locura, que se ha colado en casa y se balancea en la lámpara del techo del piso de abajo. Sí, seguramente solo sea eso.

Déjalo estar. Quizás arranque la lámpara, quizás el techo ceda. Acabaría igualmente en el piso inferior.

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Ahora déjame contarles lo cansado que estoy. Cansado de paredes, puertas y vallas que yo no he puesto. Cansado de estar esperando siempre ahí, con una rosa y unos guantes deshilachados, para que tú sigas mirándome por detrás... para que tú sigas retrocediendo y echándote a correr cada vez que giras una esquina.
No te puedes hacer una idea de sobre qué estoy hablando. No te puedes imaginar lo convencido que estoy de que cuanto más te alejas, más feliz eres.
No tienes ni la más mínima idea sobre de quién hablo, ni de por quién y para qué lo hago. Solo decirte que tú no eres tú, pero que yo sigo siendo yo (aunque ahora tenga más mariposas que antes).

Quizás debí haber girado a la izquierda en el cruce, cien recuerdos atrás.